CAL***EROS - Rocanroles sin destino

Queridos lectores:

Sólo por esta vez, me he tomado la licencia de no realizar mi acostumbrada crítica, la que he reemplazado por un poema propio. Espero que el mismo capte el espíritu de la “banda” en cuestión, más allá del álbum que hoy nos compete.

ROCANROLES CON DESTINO… LA CARCEL

Rock de la parca, cántico del garca.
Rock de rituales, ignorantes y fatales.
Rock humeante, rock farsante.
Rock de la muerte, veloz y sofocante.

Rock impune, que no sustenta ni une.
Rock de escaparate, cretino y botarate.

Rock basura, grasiento y pasta base.
Parábola del bardo, que no es pero se hace.
Rock cobarde, de simios negligentes.
Altar del dinero, nimio e inconciente.

Pobre poesía con intenso olor a pis.
Cruenta alcancía que engorda en cada bis.
Farsa rollinga, alcahueta y de estación.
Quién los nombraría, de no ser por Cromañón.

Rock carroñero, rock usurero.
Mito de aguarrás, falaz y embustero.
Rock cretino, rock ladino.
Rock del vino, torpe y asesino.

Heredera blusera, mala copia ricotera.
Forma antigua, letra ambigua,

pobre impronta de madera.

Rock que convoca a miles,
aunque no haya más lugar.
Que alecciona la moral de giles,
cuando es tarde para actuar.

Sitial del ego, de la lacra y del ‘tres tiros’.
Ritual del fuego que masacra en dos suspiros.
Paladines del tuning, sin honor ni camiseta.
Rock de bolishopping, apolillado y berreta.

Rock que traicionó al rock,

que puso un puesto de bengalas.
Rock que vendió el stock,

pero oculta el cesto en las malas.

Rock del absceso que me saca de quicio.
Logia del exceso, que pronto irá a juicio.

Rock del peor suburbio.
Rock de impulsos turbios.
Rock de merca, rock de caño.
Rock de bebés en el piso de un baño.

Rock del negocio, primal y primate.
Todos son socios del letal disparate.
Rock de línea abyecta, de cuarta, de décima,
de venta directa y de la esencia más pésima.

Rock de la cerveza, obvio y cabeza.
Rock que sólo expresa odio y tristeza.

Ritmo pedorro, estón, del peor porro.

Voz de motochorro, que por suerte me ahorro.

Rock chabón, rock barrial.
Rock marrón, rock anal.
Medieval, animal, literal, retrasado.
Vividor, abusador, embaucador, limitado.

Rock que se defeca cabalmente en cada muerto.
Sin una disculpa, por mala acción, por todo entuerto.
Que intenta redimirse de los amigos invisibles,
por medio de abogados con pruebas inservibles.

Rock que adorna funcionarios,
y que ignora el delito.
Rock que tiene amigos varios:
pordioseros, gardelitos.

Rock del mal fernet, del spam de Internet.
Quiero al Pato Fontanet encerrado en su bidet.
Por la indignación que me cupo, por mi deseo indómito,
quiero al resto del grupo ahogado en su vómito.

A todo aquel necio que bufa,
“a Cal***eros no hay que culpar”.
Le digo que ya es banda mufa,
y nadie lo podrá remediar.

g
Memoria por las víctimas y castigo a TODOS los culpables.

.

OTROS EJEMPLARES DEL MISMO TENOR: cualquiera de sus heces impunemente editadas.
ANTIDOTO: una ristra de ajos, un crucifijo y un juez con pelotas para dictar una condena como la gente.

ANEXO: Posteo realizado en Fotolog el 19/08/2009, día aciago en que la "justicia" argentina determinó la inculpabilidad de la "banda".

DÍA NACIONAL DE LA IMPUNIDAD

Este flog se viste hoy de negro en solidaridad con los familiares de las 194 víctimas de República de Cromagnon que en el día de la fecha asistieron al Festival de la Vergüenza, sito en los Tribunales de Buenos Aires. También se viste de negro en comunión con los que creyeron que en este país hay justicia y, asimismo, con todos los seres pensantes que comparten la idea de que el verdadero rock no es cancha, ni pirotecnia, ni sinrazón, ni ignorancia, ni negligencia, ni tráfico de identidades. Por eso hoy Los Peores Discos está de duelo, mientras los seguidores de estos forajidos festejan en las plazas de todo el país.

Y tienen motivos para celebrar. Porque para los jueces que "entendieron" en esta causa, el 30 de diciembre de 2004 ninguna banda de "rocanrol" llamada Cal***eros tocó jamás en ningún local llamado República Cromagnon, y ningún descerebrado en nombre de ningún ritual imbécil encendió ninguna candela que prendió ningún fuego de guata alguna.
Ningún seguidor de este grupo murió en ese lugar y ningún familiar vio su vida arruinada para siempre. Ningún local fue clausurado pues ninguna puerta estaba atrancada. Ningún inspector fue coimeado por ningún administrador, porque ese día ninguna persona concurrió al evento inexistente, siendo que ningún local podía albergar sólo a un cuarto de los que se podría haber proyectado meter.
Nada ocurrió ese día. Tiempo después esa misma agrupación no editó ningún álbum llamado "Señales", ni intentó brindar ningún show en ninguna provincia, ni se defecó en ningún familiar en lógico duelo -ni siquiera el de sus propios allegados-, porque, insisto, según la Justicia, nada le sucedió a nadie en ningún lado.
Es como cuando Jez Bollah se refiere al Holocausto: lisa y llanamente sostiene que no existió jamás.
Claro, porque si esto hubiese pasado en realidad, yo, como cualquier otro ser pensante, me habría horrorizado hasta morir. Yo, si hubiese ocurrido una catástrofe de esa naturaleza, y si fuera el responsable y portavoz de una banda con casi 200 muertes "teóricas" en mi conciencia, me habría suicidado de tanta infamia y deshonor. Pero, si así y todo, no hubiese tenido los cojones suficientes para quitarme la vida, al menos habría disuelto mi banda y dedicado el resto de mis días a pedir perdón por haber nacido. Disculpas eternas a los familiares de las víctimas por burlarme de su dolor, a mi público por llevarlo de las narices a una identidad falsa y peligrosa, y al rock en general, porque haber sido indigno del mote de "rockero".

Yo, si no hubiese sido quien soy, habría buscado la forma de no intentar triunfar a como dé lugar y habría tenido la dignidad de buscar otro tipo de negocios para "pasar al frente". Yo, si hubiese tenido el apoyo inicial y fundamental de mi "cómplice", el gerenciador del local malogrado, habría tenido un poco de códigos para no mandar en seguida al frente a mi mentor y otrora admirado amigo.

Pero, bueno, las cosas son como son y éste es el país que tenemos. Su Justicia no sólo es ciega, sino sorda, muda y negligentemente inepta. No, pero ¿qué estoy diciendo? Si los fallos fueron hechos a conciencia, ¿no? Debo estar equivocado, sí, sí. Debo estar completamente errado.

Ahora la banda que no fue partícipe de ninguna tragedia, seguramente festejará su triunfo con un Luna Park lleno de “inteligentes” que llevarán toneladas de explosivos, para perpetuar su ritual, completamente convencidos de que sin cohetitos no hay rock posible. ¡Todo en orden! Según algunas estadísticas jurídicas, podría llegar a haber unas 2.300 muertes, y aún así, no sería suficiente para condenar a nadie.

Tal vez el resto de los subgéneros que componen el rock, desde el metal hasta el indie pop, tendría que tomar el ejemplo de cómo se llega hasta las últimas consecuencias, con fallecimientos incluidos, y se sale indemne de cualquier fatalidad.

¡Vamos Fontanet! ¡Lo conseguiste! Ahora, a seguir con el negocio. A editar un álbum triple, lleno de estiércol de rock chabón resentido y repleto de letras con merca, faso barato y birra. Y fuego, mucho fuego para purificar toda evidencia y toda culpabilidad. Total, dentro de algunos años te van a dar las llaves de la ciudad, en tu carácter de nuevo ciudadano ilustre de Buenos Aires.

Mientras tanto, los familiares de las sacrificados en tu ritual ególatra seguirán llorando su impotencia. Y los que no somos seguidores de tu “rocanrol” para simios, aquellos que no tenemos nada que festejar, seguiremos estupefactos ante el cachetazo gratuito y arbitrario que hoy hemos recibido por parte de tus asociados: los jueces.
Y seguiremos sin entender nada. Es que tardaremos algún tiempo en entender lo que tanto nos costará entender… ¡SE HA HECHO JUSTICIA Y EN CROMAÑON NUNCA PASÓ NADA!

De todos modos, por alguna razón utópica, déjenme declarar esta jornada como "DIA NACIONAL DE LA IMPUNIDAD". Yo sé por qué. Y se me ocurre que cualquier ser con más de medio dedo de frente también.